Comment décrire Napstablook ? Lui ne voudrait sûrement pas qu’on le décrive. Il souffre d’un cruel manque de confiance en lui. Ce manque s’illustre par une dépréciation personnelle permanente. Il n’est jamais assez bon, jamais à la hauteur, jamais là où il faut lorsqu’il le faut. Adressez-vous à n’importe qui d’autre. Pas à lui. Il n’aimerait pas vous faire perdre votre temps. Oh, non, surtout ne vous intéressez pas à ce qu’il fait. Ses hobbies sont creux, dénués d’intérêt pour quelqu’un d’aussi important que vous. Son travail ne le passionne guère et s’il a une passion, il n’excelle même pas dans cette dernière. Personne ne veut connaître la personnalité de Blooky. Surtout pas vous qui lisez ces lignes. Elles sont mal écrites, probablement aussi horribles à vos yeux que le serait sa musique à vos oreilles. Ne poursuivez pas cette lecture… Pourquoi diable voulez-vous le connaitre ?

    Il aurait pu devenir quelqu’un. Il a essayé, une fois. La peur de mal faire, la crainte que lui inspire le jugement des autres… Il n’a pas tenu trois minutes, dehors. Il se sent si… si inutile. Voilà pourquoi il se morigène tout le temps. Pour que les autres n’aient pas à le faire. La tristesse l’empêche de voir tout ce qu’il y a de bon en lui, et ce qu’il est capable de faire. Il se considère comme un raté depuis si longtemps qu’il a fini par s’en convaincre. Et ses rares interactions sociales ne durent jamais assez pour qu’on puisse le ramener à la raison, par une parole sympathique ou un encouragement. Pourtant, assurément, Napstablook est quelqu’un de bon. Il se montre généreux et poli, en toute occasion. Même -et surtout- avec les inconnus. Mais la déprime permanente dans laquelle il se complait ne l’aide pas à voir le verre à moitié plein.

    Il est triste. Triste depuis si longtemps. Partout où il passe, ses larmes magiques coulent à flots. Il aime être seul. Ou peut-être qu’il n’aime pas ça, mais que c’est sa meilleure défense face à ceux qu’il considère supérieurs à lui-même (à savoir tout le monde) ? Il est des personnes qui supportent la solitude, et qui la recherchent. Mais il n’en est aucune qui l’apprécie. Le petit fantôme aimerait être reconnu, entouré d’amis et d’admirateurs. Mais… là, maintenant, il ne le sens pas. Désolé…

    Il n’y a qu’un endroit au monde où il ose s’exprimer à peu près normalement. L’Undernet. En ligne, et sous couvert d’anonymat, il se montre un peu plus ouvert et prêt à échanger avec les autres. Dans ce monde virtuel, il se sent plus confiant. Sur le net, il n'est plus Blooky l'introverti, il est NAPSTABLOOK22. Il adore partager avec d'autres amateurs de musique en ligne. Il compose souvent pour eux. Des petits remix. Des maquettes. Oh ? Non, ce n'est pas assez bon pour qu'il vous fasse écouter... Publier à plus grande échelle ? Surtout pas... Il aimerait se faire un nom dans la musique mais... Il y a tellement plus cool et plus talentueux que lui, au dehors...

    Voilà en somme ce qu'il y a à dire sur le petit spectre mélomane et mélancolique. Vous voulez une description physique ? Haha... Il n'a pas de corps à proprement parler. Il en est désolé... Est-ce que vous lui pardonnerez...? Il n'est pas très intéressant de toute façon, contrairement à ses cousins. Intéressez-vous plutôt à eux. Lui n'est qu'un revenant blanc aux grands yeux constamment embués. Vous êtes sûr que lire la présentation d'un super robot magnat des média ne serait pas plus excitant que de consulter... ça ?

     Napstablook n'a pas toujours été ce spectre dépressif et timide. Oh, dépressif et timide, il l'a toujours été. Un peu. Et d'aussi loin qu'il se souvienne, il a toujours été un fantôme. Mais autrefois, lorsque les choses n'allaient pas, il pouvait compter sur sa famille pour le réconforter. La vie était alors si simple. Pleine de petits plaisirs. Gérer l'exploitation familiale à quatre, ça laissait beaucoup de temps pour mixer. Entre les travaux à la ferme et deux compositions, il avait encore de vrais moments de complicité avec ses cousins. Ils étaient tous si cool, chacun à leur façon. Il y avait ce garçon réservé qui ne disait jamais rien. Et cet autre cousin toujours énervé pour un rien. Et puis... Et puis il y avait Happsta... Oh avec Happsta la complicité se faisait quasi fraternelle.

    En sa présence, Napstablook ne se sentait plus si seul, pas si insignifiant. Happsta lui répétait toujours qu'un jour, dès que possible, il s'incarnerait dans un corps. Un vrai corps. Il avait des rêves de célébrité plein la tête. Blooky, lui, refusait cette transformation qui le cantonnerait à une enveloppe physique. Mais il admirait secrètement Happstablook, et cette confiance qui irradiait de sa personne. Oh, s'il avait eu le quart de son courage et une once de son ambition... Il serait peut-être un DJ reconnu aujourd'hui, qui sait ?

    Mais le temps a passé. Le petit spectre n'a jamais eu le courage de se produire. Les ventes d'escargot se sont effondrées suite au départ de cette grande femme au sourire si avenant. Devant la baisse d'activité, les deux autres cousins sont partis tenter leur chance ailleurs, en tant que mannequins. Mais au moins il restait Happstablook. Tant qu'il était là, Napstablook n'avait que faire du reste. Ils pouvaient bien gérer la ferme à deux. Et puis le petit fantôme avait sa promesse qu'il ne partirait jamais pour s'incarner comme les deux autres. C'était suffisant à son bonheur. Il avait cet ami, un toit sur la tête et sa passion pour la musique. Et puis, du jour au lendemain, Happsta changea d'avis.

    Pourquoi ? Pourquoi fallait-il que cette promesse soit trahie ? Le petit fantôme resta durant des jours et des jours, seul, enfermé dans sa chambre à broyer du noir. Happsta... Happsta l'avait trahi. Abandonné pour un corps "parfait". Incapable de haïr, Napstablook se réfugia dans les seuls sentiments qu'il connaissait. La mélancolie. La déprime. La tristesse. Le blues. L'abattement. Le chagrin. La nostalgie. L'amertume. Le spleen. L'affliction. Le désespoir. Le cafard. L'éplorement. La maussaderie. La morosité. La lypémanie. La désolation. La souffrance. Il n'a jamais versé autant de larmes que durant cette période. Le seul point positif, c'était qu'avec tous ces pleurs, le taux d'humidité dans les environs de la ferme grimpa en flèche (véritablement remarquable si l'on considère que notre histoire se déroule à Waterfall) et que du même coup, les escargots bien que délaissés décidèrent de rester.

    Privé d'affection familiale, mais pas de sa passion, Napstablook trouva dans la musique un exutoire. Il se mit à composer des titres plus sombres. Les larmes qui s'écrasaient sur son synthétiseur marquaient les accords déchirants de son désarroi. Lorsqu'il trouva enfin le courage d'allumer sa télévision pour se renseigner sur le reste de l'Underground, il découvrit stupéfait qu'un robot s'était taillé la part du lion dans le paysage audiovisuel des souterrains. Il reconnut dans celui qui allait devenir l'idole de tout un peuple cette personne qui l'avait abandonné pour concrétiser ses rêves de gloire. Transporté, il se mit à suivre fidèlement chaque programme, chaque émission, chaque transmission. Brusquement, lors d'une énième rediffusion du Mettaton's Show, il prit conscience de l'immense gâchis qu'était sa vie. Ses cousins étaient devenus des grands de ce monde.

    Deux mannequins et le maître d'un empire médiatique. Lui qu'était-il ? Un musicien sans talent, sans partenaire et sans public. Un fermier sans exploitation et sans clients. Un fantôme sans amis et sans famille. Dire qu'il avait des pensées morbides serait un doux euphémisme. Malheureusement, son absence de corps lui interdisait le droit au suicide. Il avait décidément tout raté. Définitivement abattu, il se mit à errer telle une âme en peine, trainant son absence de forme physique là où il ne dérangerait personne. Sur l'Undernet et dans les Ruines. Là où personne n'aurait à subir la vision insoutenable qu'il était devenu. Un moins que rien.

    Pour autant, il ne manquait jamais les apparitions télévisées d'Happsta. C'était tout de même quelque chose d'avoir autant d'aisance et de talent. Il en était convaincu, Happsta avait réalisé son rêve et c'était mieux ainsi. Il se demandait même parfois pourquoi il ne l'avait pas abandonné plus tôt. Lui, le mal aimé, Napstablook dernier spectre sans corps de sa génération. Avec le temps, le chagrin devint plus supportable. De suicidaire, il passa à dépressif. De dépressif, il se hissa péniblement à déprimé. Aujourd'hui il n'est plus que mélancolique. Il ne pleure plus que douze heures par jour. C'est assez peu. Il reste chez lui à enregistrer des sons que personne n'écoutera jamais. Mais il trouve là son dernier plaisir, son seul réconfort. Et puis il y a Happ... Mettaton. C'est comme ça qu'il se fait appeler désormais. Il peut le voir défrayer la chronique en live et réussir sa vie pour deux.

    Hehe... C'est toujours ça... Oh... Vous êtes déjà à la fin du texte... Désolé d'avoir écrit ça. C'est vraiment mauvais, et vous avez perdu de précieuses secondes à lire ces mots. Pardon. Désolé... Je suis si désolé... Je n'aurais pas dû... Oooooooh...